MISÁNTROPO. (Se sugiere leerlo escuchando Yellow de Coldplay. Gracias Pepe.)

    No tengo muchos amigos. Como Malraux creo que en la vida uno tiene pocos amigos. Dice el escritor que cinco es una cifra más que exagerada. "Uno puede considerarse afortunado si tiene cinco amigos en toda su vida". Por supuesto que aquí el término amigo se usa para aquella relación de amor, entrega y profundo compromiso con la otra persona. En realidad se ha devaluado mucho la palabra amigo. Amigo le decimos a cualquiera. Prefiero los grupos pequeños. Mirarnos a los ojos y decir lo que sentimos. Nada de gritos, nada de histerias ni engreimientos. Me encantan las discotecas pero solo para bailar. No aguanto hablar a los gritos. Como Ortega yo también odio las multitudes.

Otro ciclo en la de Lima

    En medio de la selva africana. Así me siento al inicio de cada ciclo en la Universidad de Lima. En medio de la tundra esperando a ver qué aparece. A la expectativa por la inminente llegada de lo inesperado, ante nuevas aventuras, frente a gente que nunca vi y que en algunos casos, se convertirá en entrañable. Como ocurrió antes, como ocurre siempre. Sí, en medio de la selva, con los sentidos afinadísimos. Adrenalina por litros, la felicidad total. Me manejo por emociones, por la intuición y esa me dice que este ciclo es especial. No sé si el mejor. Creo que sí. Espero que sí. Nunca lo dije antes, pero así como aseguro que el anterior, el 2006-I, fue el de mayor reto, el que más aprendí de los alumnos, también siento, intuyo que este será el mejor de todos.

NUEVAMENTE SILVIO

    Cuando voy a comprar discos me pregunto si busco algo o me dejo llevar por la oferta. Si salgo en busca de canciones o son las canciones las que me encuentran. Creo que finalmente, como cualquier adicción, uno se deja llevar y ahí, frente a la merca, en este caso la música, uno se mueve al ritmo de lo que te ofrecen.

LOS POLITICOS SIEMPRE CON LOS OJOS EN LA NUCA

    Parece que en política siempre hacemos las cosas al revés. Cuando apareció la violencia de terrorista, de inmediato los “genios” Belaunde, García y Fujimori, decidieron tomar al toro por las astas y enfrentar la maldición terrorista. Los tres, de diferente manera pero bajo un mismo principio, aplicaron la política de tierra arrasada. Muerto el perro se acabó la rabia. Y en la lucha contra los enfermos de Sendero, se llevaron varios inocentes. Sin embargo, se olvidaron de un gran detalle, lo lógico e inteligente era atacar las causas del problema, no las consecuencias. Ya lo dijo La Comisión de la Verdad en su Informe Final: AUN HOY SUBSISTEN EN EL PERU LAS MISMAS CONDICIONES DE DESIGUALDAD QUE PROPICIARON EL SURGIMIENTO DE SENDERO LUMINOSO. Ni Toledo ni mucho menos García han movido un dedo para cambiar esto.

Enseñar en tres universidades es una maravilla.

    Un regalo que me ha dado la vida. Y no lo digo solo por el hecho laboral, que es una bendición. Lo digo además por la experiencia de conocer gente. Vidas. Sueños. Ideas. Todas las universidades me muestran la realidad de nuestro país. Segmentado, diferente, complicado. Pero al mismo tiempo rico por esa variedad. La Fundación Universitaria San Martín de Colombia tiene alumnos de condición económica baja. Sin embargo, su entusiasmo por aprender y adquirir conocimientos es enorme. Tal vez más grande que cualquiera. Se trata de estudiantes de Ingeniería de Sistemas y la relación es muy rica porque mi curso, Comunicación Oral y Escrita, no es de la especialidad, pero trato de explicarles la importancia de manejar bien el lenguaje. Como muchos, algunos creen que hablar o escribir bien no es requisito para ser buenos profesionales. Y desgraciadamente la realidad les da la razón.

FALTA DE TIEMPO.

    Los últimos cuatro meses fueron “complicados”. Lo pongo entrecomillado porque debido a las chambas, que es una buena noticia, me faltó tiempo para escribir, que es la mala noticia. Escribir me encanta y no hacerlo por falta de tiempo es una tortura. Alguna vez algún escritor dijo que la necesidad de escribir era como una adicción al revés, te sientes mal si no lo haces. Cada día que pasaba postergando proyectos, sin escribir nada, era como una tortura, como si estuviera haciendo algo malo. Así como cuando con mis amigos de Barranco, allá en los ochenta, íbamos a comprar algo para “levantarnos el alma” donde la negra Elena. En realidad nunca nos la levantaba, al contrario, nos sentíamos culpables por los excesos. Tan culpable antes, por eso que nos daba Elena, como ahora por no escribir. Eso de la falta de tiempo, deben saberlo, es un pretexto. Hace unos días Jaime Bedoya, a quien acababa de conocer en una reunión en casa de mi amigo Roberto, me pidió un artículo para Caretas y a pesar de lo complicado de mi tiempo, pude escribirlo. Es cuestión de programarse y listo. Problema resuelto. Lo que ocurre es que algunos nos distraemos fácilmente. No quiero echar la culpa a nadie pero el sistema también contribuye a eso. Cuando digo sistema me refiero al Mundial. No voy a quejarme de la alienación futbolística. Soy fanático del fútbol, no solo de verlo sino de practicarlo, me refiero a que hay tantas cosas que hacer, que pasarse dos horas y a veces cuatro frente al televisor, es quemar bastante tiempo. No me siento culpable de hacerlo. Pero en realidad es un desperdicio. Espero empezar a escribir más seguido cosas actuales y no recurrir al archivo. Enseñar en tres universidades es una maravilla. Una experiencia de vida incomparable. Cada grupo es interesante, cada persona es interesante y guarda una particularidad especial. De ellos les contaré algo, lo que se pueda, más adelante.

SACÁNDOSE EL CORSÉ

Acabo de terminar La Hora Azul de Alonso Cueto y al cerrar su última página me volvieron las preguntas de siempre. ¿Cuánto de verdad habrá en lo contado? ¿Habrá existido Míriam? ¿Existirá Miguel? ¿Cuánto de realidad y cuánto de ficción hubo en cada línea? Siempre es lo mismo. La literatura me suele dejar la sensación de haber transitado por un territorio donde no están claramente delimitadas las fronteras entre la realidad y la fantasía. Tal vez el éxito de un escritor sea construir sus historias en esos linderos. Quizás para los escritores la realidad sea un asfixiante corsé que no están dispuestos a calzarse.

Estupidez intelectual

    Uno de los intelectuales más respetados del país, asesor del Presidente Alberto Fujimori, llegó a un cargo directivo en canal 7. Nunca había trabajado en nada parecido a la TV, pero el partido lo envió a supervisar el contenido de los programas. Un día, mis compañeros de Informalísimo pueden dar fe, nos llamó para hacernos una propuesta tan absurda como increíble. Como éramos el programa de mayor rating del canal, nos sugirió hacer algunos cambios. "Según los estudios de medición, su programa es visto mayormente por gente de la clase alta. Por lo tanto de ahora en adelante sólo quiero que inviten a gente blanca". Este personaje pensaba que la gente “blanca” que nos veía, se sentiría cómoda viendo a sus similares en nuestro programa. Creía que así se aseguraba el rating. "Si ven cholos cambiarán de canal, de ahora en adelante sólo quiero blanquitos en la pantalla". Un dato anexo es que el personaje en mención era historiador y tenía por lo menos 4 libros publicados. Es decir que no se trataba de un patán cualquiera que por cosas de nuestra política, devino a funcionario público. Incluso sus amigos decían que era un tipo sensible, muy simpático e inteligente. Entonces ¿qué pasó? Desde entonces recurrentemente me hago la pregunta. ¿Fue un desliz, un error o simplemente este estudioso del Perú, especialmente del período preinca, que trabajaba en un canal que llega al último rincón del país, creyó haber realizado una propuesta inteligente? ¿Acaso los intelectuales, aquellos seres encargados de pensar la sociedad, de, se supone, excelente formación, profundas lecturas y gran sensibilidad, también son susceptibles de cometer sandeces? ¿O el caso de este señor era algo extraordinario, un accidente, acaso un error de la naturaleza? 

Diego, tantas veces Diego

     Parece que nuestra vida, hablo de la suya y de la mía que finalmente son las únicas que importan, siempre estará ligada a Diego. ¿Qué Diego? El único. Aquel que como Aníbal, César, Plutarco o Diógenes se ganó el derecho a que su nombre quede inscrito en la memoria de todos, por siempre, para siempre. Como si antes no hubieran existido Diegos. Como si fuera el primero. 

La desgracia Latinoamericana*

    Todos en algún momento hemos jugado con hormigas. Allá en el parque Raimondi de mi infancia, les hacíamos caminitos, “ríos”, les poníamos migas de pan y nos sorprendíamos cuando se las ponían al “hombro” y las llevaban a sus “casas”. Jugábamos con las hormigas pero nadie, por lo menos nunca lo supe, iba a tener hormigas de mascotas. Nos divertíamos con ellas pero no llegábamos a amarlas, nadie quería una hormiga y no teníamos sentimiento de culpa por ello. Cuando se perdían nuestros perros o algún gato enamorado desaparecía por algunas semanas, nos preocupábamos, pero nunca se supo de alguien que sufriera por la muerte de alguna hormiga. El dictador salvadoreño Maximiliano Hernández sí amaba las hormigas.